Про Виталикка и трамвайчик.

Виталик был другом нашего директора Виктора Яковлевича, проживающего ныне в солнечной Калифорнии. Он был учредителем аналогичного агентства недвижимости и носителем огромного сонма понтов, которые перли из него, как дрожжи из кадушки, везде и постоянно. Ездил Виталик на чОрном, тонированном в ноль 124-м Мерседесе, ходил в длинном кожаном плаще, коротко под бандита стригся и разговоры вел нарочито громко, пересыпая речь словами «стрелка», «разборка», «братва» и прочими аналогичными, а оперировать цифрами меньше миллиона долларов считал ниже своего достоинства. Как впоследствии выяснилось, был Виталик никем и звали его никак, а после того, как у него за опрометчивый базар отжали чОрный Мерседес и офис в центре Одессы, и вовсе слился куда-то в неизвестном направлении. Но когда он заходил к нам в офис, девочки на всякий случай принимали стойку смирно, а мальчики пытались улизнуть на кухню.

Понятно, что первый в своей жизни мобильный телефон, который я увидел не в кино, а в реальной жизни, огромная Моторола-орехокол, появился у Виталика, по-другому и быть не могло. Единственный на то время магазин в ДК Леси  Украинки торговал ими по полторы штуки баксов, а минута разговора стоила совсем уж астрономических денег, но Виталик не был бы Виталиком, ну вы поняли. Серьезный пацан без мобилы — лох и фуцан голимый, без базара.

Дальнейшее повествование от лица Виталика, прямая речь, сорри: «Короче, выдвинулись мы с братвой на шашлыки на 411-ю батарею. Расположились, водочки приняли на грудь, я думаю — хули водилу держать, мы тут надолго, ну, отпустил его. И сразу мне звонок поступает на мобилу, типа, Витала, дуй в офис, тут тебе кучу бабла клиенты притаранили, надо принять под роспись. Вобля, ну, дело святое, щас, говорю, пацаны, метнусь туда-сюда по быстрячку. Подымаюсь по склону, выхожу на дорогу, давай точилу ловить. И тут гляжу, трамвайчик красный полем хуячит, наш, один девять, я на нем еще пацаном в школу ездил. И думаю такой, а дай-ка прокачусь по приколу, вспомню молодость, чисто поностальгирую. Ну, запрыгнул я в эту хуйню, еду…бляяяя. Чувак, не поверишь, такое чувство, что в фильм ужасов попал. Вокруг все какие-то серые, оборваные, с авоськами, смотрят на мой прикид так недобро и ко мне все ближе, ближе, щас, думаю, вынимать с меня ливер будут, наподобии зомбей. Да ну в сраку такую ностальгию, решил выйти, да мотор нормально поймать. А эти все ближе, по спине мурашки, атас. И в эту самую минуту, чувак, прикинь, в эту самую минуту у меня звонит мобила!!! Эти нихуя вдуплиться не могут, жалами по сторонам вертят, а я такой моторолу из кармана — хуяк, и ору секретутке «Оля, бля, я перезвоню!», а она «Виталий Андреевич, Вы где???», а я ей «Бля…где-где…в трамвае еду!!!». «Где?». «В трам-ва-е!!!». И вот представь, я и правда еду в трамвае и пизжу по мобиле! Ну все, думаю, вот мой пиздец нарисовался, щас меня точно порвут в лоскуты. И тут на мое счастье остановка, я прорываюсь к дверям и съебываю нахуй из этого ада! Уфф…давно я так не пересирался…»